Ан­дер­сен умел ра­до­вать­ся всему ин­те­рес­но­му и хо­ро­ше­му, что по­па­да­ет­ся на каж­дой тро­пин­ке и на каж­дом шагу. Он об­ла­дал та­лан­том, ред­кой спо­соб­но­стью за­ме­чать то, что усколь­за­ет от ле­ни­вых че­ло­ве­че­ских глаз.

Сухой мох рас­сы­па­ет из своих кув­шин­чи­ков изу­мруд­ную пыль­цу. Об­ло­мок пер­ла­мут­ро­вой ра­куш­ки так мал, что из него нель­зя сде­лать даже кар­ман­ное зер­каль­це для куклы. Но зато он пе­ре­ли­ва­ет­ся и бле­стит мно­же­ством не­яр­ких кра­сок. Так горит на утре­ней заре небо над Бал­ти­кой. Разве не пре­крас­на каж­дая тра­вин­ка, каж­дое ле­ту­чее се­меч­ко липы? Из него обя­за­тель­но вы­рас­тет мо­гу­чее де­ре­во.

Обо всем этом Ан­дер­сен писал рас­ска­зы и сказ­ки.